spider panel 2

spider 2
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En ocasiones dibujo. Hice este storyboard para un comercial de Telcel ( Spiderman amigo kit, ya esta al aire por cierto ). Yo soy el sujeto triste que esta en la puerta de la tienda de discos "Cheap Records". Cuando lo dibuje pense en las tiendas de discos de Greenwich Village, Nueva York.

Jose Angel.

Cosey...

Cosey...
Originally uploaded by Alex Dynamo.

YOUUUU NEEEED DISCIPLINE!!!!!

Así es. El próximo numero de Lulú Roja (por mucho el fanzine con las mejores plumas en lo que respecta a música en este país) incluirá gran parte del material fotográfico (la mayoría porno) de Cosey Fanni Tutti (COUM, Throbbing Gristle, Chris & Cosey). Además de incluir extenso articulo de la banda más peligrosa del mundo, claro, Throbbing Gristle. CD de regalo: “THROBBING GRISTLE. LIVE AT THE ASTORIA. LONDON 16.05.2004. Ah por cierto, el articulo es mío. Pide tu copia de Lulú Roja a: jbalmori@hotmail.com

UNA CONVERSACIÓN POR MESSENGER CON JUAN MANUEL SOBRE LA ANGUSTIA DEL ABANDONO

jbalmori: Que onda con los cd´s?
Sólo la gente intensa baila sin moverse: y ayer me encontré a beatriz en la red y me cayó gordísima
Sólo la gente intensa baila sin moverse: ¿cuáles?
jbalmori: casiotone for the painfully alone y devendra banhart.
Sólo la gente intensa baila sin moverse: devendra es un chingonazo.
jbalmori: ya no me importa la musica.
jbalmori: te los vendo.
Sólo la gente intensa baila sin moverse: fíjate que cuando caí en el hoyo, me quedé completamente fuera de la música y de la literatura, quería pasarme el resto de la vida llorando por las tardes, viendo tv por cable e imaginando cómo sufriría beatriz cuando se enterara que me había suicidado por ella
jbalmori: jajajajajajajjajaa
jbalmori: no mames me pasa lo mismo
Sólo la gente intensa baila sin moverse: me interesa, sólo déjame arreglar un problemna: perdí mi tarjeta, y hasta mañana o el jueves lo arreglaré.
Sólo la gente intensa baila sin moverse: cuánto el devendra?
jbalmori: jajajaja. Lo voy a postear Juan Manuel.
jbalmori: 150
Sólo la gente intensa baila sin moverse: y lo peor, me di cuenta que si me muriera, lo más probable es que dijera: pobre guey, pero así iba a terminar tarde o temprano, incompetente tanto en el amor, como en la vida y la muerte, y me olvidaría
Sólo la gente intensa baila sin moverse: me lo quedo.

RARE WOOD

RARE WOOD
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THE SUNBURNED HAND OF THE MAN.
RARE WOOD.
Spirit Of Or. 2004.

The Sunburned Hand Of The Man son la última vuelta de tuerca de esa constante renovación de la música subterránea proveniente de Norteamérica. Funcionan como un colectivo al que puede adherirse cualquier que lo desee, tienen pinta de hippies adictos a las drogas duras y sus presentaciones son happenings casi siempre salidos de control y de orbita: tocan tirados por el suelo, incendian cosas, usan algunos instrumentos de juguete e invitan a la gente del público a participar haciendo casi cualquier cosas que sepan hacer. Bien, sus conciertos terminan y nadie sabe a ciencia cierta si aún tienen la cabeza puesta en su lugar. “Rare Wood” es su última referencia discográfica y también la más extraordinaria que han publicado. Tiene la instrumentación más esquizofrenica, crispante y mejor cuajada del 2004, imaginen al desaparecido John Fahey improvisando con Captain Beefhart, Sun Ra y Faust en riguroso régimen cannabico y tendrán una idea más o menos aproximada del sonido enfermizo e incendiario de Rare Wood: Timbales, guitarras acústicas, mantras vocales, vibraciones sonoras, tornamesas, gritos e instrumentos de juguete que emulan sonidos de animales, todo amalgamado por el inigualable espíritu orgánico que genera la más pura y dura improvisación, pero siempre con un pie puesto en el nebuloso terreno de la psicodelia. T.S.H.O.T.M. son mucho más accesibles que, por ejemplo, The No Neck Blues Band, con quienes tienen más de un punto de encuentro, pero tienen la misma afiliación por el lado más árido y salvaje del Folk. Huyen de lo previsible y son de digestión lenta, pero una vez que te has tragado el anzuelo la satisfacción y el disfrute están garantizados, especialmente en este Rare Wood, compuesto de 5 cortes, en realidad 2 canciones, los primeros 4 cortes del disco son parte de un largo desarrollo que comienza con la improvisación y el primitivismo (“easy wind”), hace una escala en el folk espeso y el free jazz (“gyp hawkin” y “camel backwards”) y termina por estrellarse en un muro de psicodelia setentera a lo bruto (“glass boot”). El último corte construido de varias guitarras acústicas no es más que un homenaje al espíritu visionario John Fahey. En todo el disco se asoman los fantasmas de Albert Ayler, Don Van Vliet, Wildman Fisher y demás artistas que han construido su obra al borde de la cordura. Rare Wood también funciona como un catalogo un tanto desordenado de toda esa música que se ha ido disgregando de la psicodelia, el free jazz y el folk. Combina todo sin empacho ni excesos en un disco desbordante que invita a sacudirse de prejuicios y a sumergirse en los placeres culpables de la mal llamada música difícil, aquí por ejemplo, no hallarán un segundo de tedio. Así, grupos como Jackie-O Motherfucker, The Tower Recordings, NNCK, Sun City Girls o estos T.S.H.O.T.M. parecen no provenir de este mundo (¿Sun Ra lo era?). Abren un nuevo capitulo en la nueva música independiente por caminos poco transitados en esa llamada música de la Norteamérica profunda, por cierto, el asunto ya tiene nombre: free folk, esas dos palabras ya son la pista para pensar en una nueva cartografía de lo que algunos llaman equivocadamente música independiente.

JUST ANOTHER DIAMOND DAY

JUST ANOTHER DIAMOND DAY
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Vashti Bunyan.
Just Another Diamond.
Phillips 1970. Dicristina Star 2004.

“Just Another Diamond Day” el unico y maravilloso album de la folk-singer británica Vashti Bunyan. Fue publicado por Phillips en 1970. El tiraje, como es costumbre con los discos discretos y deslumbrantes, se agota a los pocos meses, inexplicablemente Phillips le da carta de retiro a la cantante y el disco queda como manjar exquisito para los coleccionistas de rarezas. Ya cotiza en ebay. No se consigue una copia orginal del disco por menos de 900 dólares. Hoy en pleno resurgimiento del folk psicodelico el disco vuelve a ver la luz, se re-edita, se remasteriza y se respeta el arte original, además de adherir un generoso libreto con letras y comentarios sobre la producción que hará las delicias de cualquier critico perezoso. El disco de la Bunyan, menudo tesoro, merece espacio de honor en cualquier repisa de discos que se respete. No vamos a hablar aquí de este disco como si fuera otra pieza menor del folk olvidada por la historia y rescatada por mera curiosidad, no, Just Another Diamond Day es, y lo digo sin miedo a exagerar, uno de los discos más frágiles y hermosos de la historia del folk, tiene 18 canciones y todas son tan bellas y delicadas que no sale a cuenta ni nombrarlas individualmente. Imaginen a Margo Guryan si hubiera tenido que grabar “Take A Picture” con solo una guitarra acústica y una flauta de pan, imaginen eso pero con letras infinitamente más poéticas y psicodélicas que hablan de ríos en cuyo cauce fluyen los colores del arco iris o de lombrices resplandecientes que emergen de la tierra cuando alguien esta triste. Todo el disco es la dulce y angelical voz de Vashti, el discreto rasgueo de la guitarra y esas encantadoras flautas de pan, algún tímido piano por acá y otro inspirado arreglo de cuerdas por allá (arreglos nada más y nada menos que de Robert Kirby, que trabajó para Nick Drake). Colaboraciones de primer nivel: Robin Williamson (The Incredible String Band) David Swarbrick y Simon Nicol (ambos de The Fairport Convention) y la impecable producción del legendario Joe Boyd (¡Nick Drake!) hacen de este disco un nuevo canon de belleza lleno de melodías con el halo fantasmagórico de un bosque encantado. Elude lo cursi y se apega en el lado más hermoso de la música, digamos que hablamos de ese lado de estrecha relación con la inocencia y la sensibilidad. Vashti Bunyan se crió en una granja en la zona rural de Inglaterra, por eso ese aire bucólico desde la portada y ese sonido tan cristalino que solo puede crear la ingenuidad. Yo me quedo con “Glow Worms” una canción tan frágil y pequeña como un copo de nieve o un haiku emotivo. Vaya, hasta parece que las hadas le han cantando nota por nota el disco al oído, ya sé que es trampa, pero con una voz tan bonita y un talento tan grande también es muy difícil que te salga un disco malo. Reedición del año para un disco de belleza inconmensurable.

Los sobrinos de satanás en segundo grado

Los sobrinos de satanás en segundo grado
Originally uploaded by Jose Angel.

WOLF EYES.
FUCK THE OLD MIAMI 3" CDR
Chodritic Sound 2003.

Los terroristas del sonido más macarras de Norteamérica entregan otra pieza de su raro y esquizofrénico universo. Poco que decir de una banda cuya historia no alcanza para un solo párrafo pero que cuya discografía nos llevaría más de cinco páginas: así es, publican por año una cantidad obscena de vinilos, cassettes y CDR´S que un servidor se ha dedicado a recolectar. Fuck The Old Miami es un disquito de 3" de veinte minutos con once segundos grabado en una presentación en Detroit que por lo que se puede percibir no ha quedado títere con cabeza entre el publico. Lo cierto es que Wolf Eyes son como los hijos de S.P.K. y Throbbing Gristle adictos a las drogas duras y a las budweiser, puro white trash de Norteamérica jugando al ruidísmo extremo, vaya, que hasta a Merzbow le sangrarían los putos oidos. En esta Web les amamos y como agradecimiento a nuestros lectores ponemos a su disposición copias de este tremendo documento sonoro. También Tenemos para el disfrute personal de los amantes de la cacofonía los tremendos Asylum Tapes 1 & 2 (Ambos en American Tapes) Editados en formato de 3" y envueltos en un prodigioso packaging hecho de cartón, papel y pintura en aerosol. Todos son ediciones limitadísimas. No se dejen engañar ¡Nosotros somos los distribuidores oficiales de Wolf Eyes en México!

Cantando tangas.

Cantando tangas.
Originally uploaded by Jose Angel.

ANIMAL COLLECTIVE.
SUNG TONGS.
FAT CAT 2004.

Nueva York está que arde. Y es que en los últimos años sus coladeras se han venido destapando y ahora toda esa efervescencia contenida sale a la superficie. Tres ejemplos de ello podrían ser The No Neck Blues Band, Black Dice y ahora estos Animal Collective. Gestados en Maryland pero afincados en Nueva York desde hace algún tiempo, el colectivo ha venido dando su visión de metafolk psicodélico desde hace ya cinco discos ( seis con este Sung Tongs ) todos ellos motivo de cacería y escucha atenta, se diría indispensables para testificar esa renovación de la música subterránea norteamericana. Su anterior disco Here Comes The Indian (Carpark 2003) un prodigio de rock cósmico, minimalista y delirante había puesto las expectativas muy alto ¿con qué chaladura tomaría revancha el colectivo animal? La respuesta es Sung Tongs su disco debut en una de las major labels mejor paradas y con más credibilidad en Inglaterra: Fat Cat, el sello ingles ya les había reeditado el año pasado por partida doble Spirit They´re Gone, Spirit They´re Vanished (Animal 2000) y Danse Manatee (Catsup Plate 2001) en un doble CD a precio de uno para darles la distribución que merecían. Ya no será necesario dejar el culo empeñado para conseguir esos discos, aunque de todos modos habrá que pagar muchos pesos para hacerse acreedor de Hollinndagain un vinilo limitado a 300 copias que les captura en vivo y certifica el espíritu desmadroso y dadaísta del grupo. Sung Tongs se compone de doce cortes en los que se percibe la conciencia de la música como una energía espiritual, un arte libre y curativo cuya estructura funciona más como colectivo que como grupo de rock. Avey Tare, Panda Bear, The Geologist y Conrad Deakin miembros honorarios del colectivo, tejen una decena de melodías cimentadas sobre un sonido folk electroacústico, a veces naïf y otras veces meramente aterrador, sus delirios vocales recuerdan a unos The Danielson Famile excéntricos. Sus letras meramente abstractas, psicodélicas y bucólicas están armadas de frases simples, mantras y simpáticas onomatopeyas (impagable el puto "meow meow" final de Leaf House). Su sonido, a dos pasos de ser irreferenciable, apenas puede compararse lejanamente al del Syd Barret más descerebrado o a unos incipientes Mercury Rev que por un exceso de antidepresivos ya no saben ni donde tiene la cabeza puesta; vaya pues, son casi únicos. No queda más que dejarse sumergir en los colchones sonoros del disco, en esas guitarras acústicas que se hunden entre ruidismo electrónico y percusión arkestral, esas voces de falsete chillante, el mantra vocal religioso y los aplausos calan hasta los huesos; hay que dejarse seducir por esa profunda emoción de despiertan cortes como la casi religiosa Winters Love o escuchar lo más cercano a como sonaría una fogata de un campamento de verano beatnik en "Who Could Win A Rabbit". Mucha atención también a su guiño a The Beach Boys en "College" o a la dulzura irresistible de "The Softest Voice" la canción más bonita de largo, parece una nana celestial para dormir hadas. Un disco generoso y extraordinario, con sus posos llenos de magia y fantasía. Lo dicho: Nueva York está que arde, y con Animal Collective está que explota. In-dis-pen-sa-ble.

TERRESTIAL TONE-HEAD

TERRESTRIAL TONES.
BLASTED.
Psych-o-Path Records.

Antes de empezar a hablar de la música de Terrestrial Tones cabe aclarar que escuché el disco diez veces seguidas antes de emitir cualquier barbaridad. Por aquello de que en los caminos del post, el ruidísmo y la vanguardia confundir trigo con heno es más fácil de lo que uno imagina. T.T. son el último grito de esa Norteamérica post- todo. Irreferenciables, fascinantes y poliédricos como los grupos que les anteceden: Amps for Christ, Black Dice, Out Hud, Animal Collective y demás colectivos descerebrados empeñados en devolver a la música su carácter curativo y democrático a golpe de ruidísmo, primitivismo moderno y psicodelia. Aquí mencionamos esas bandas porque T.T. son algo así como los hijos putativos de dos de ellas: Black Dice y Animal Collective; Para ser más precisos Eric Copeland de los primeros y Avey Tare de los segundos. Blasted, el debut del grupo, se ha prensado en vinilo de doce pulgadas y se ha limitado a quinientas copias. Incluye en su portada un sticker que relaciona su sonido con el de unos primeros Faust, Throbbing Gristle y Dat Politics, algo tienen de los primeros pero más tienen de los segundos, enamorados de la electrónica orgánica y rasposa y ese mero dadaísmo a lo bestia con el que visten sus composiciones (¿Alguien dijo canciones?) de su debut. Un disco ampuloso que sorprende a propios y extraños en sus once cortes repartidos a ambos lados del acetato. Comienzan una primera parte (lado A) buscando rugosidades, utilizando los instrumentos (inclasificables) buscando más vibraciones que notas, se acolchonan en drones muy densos y ruido, a esta altura no se les detecta ritmo pero si pulso, esa percusión no métrica. Cuatro piezas del primer lado en la que sin duda sobresale el largo desarrollo de “Heavy Angel” puro pulso y ruido seco o algo así como el relevo generacional del inmarchitable “discipline” de Throbbing Gristle. Del otro lado del disco (lado B) se olvidan del pulso y toman el ritmo. Abren con #6 que avisa más o menos por donde van los tiros: percusión esquizofrenica, igual arkestral que John Cage, igual Cage que trallazos a lo T.G., Igual T.G. que un largo track “kraut-drone-house-no-sé-que-cosa” que parece hecha por unos músicos que en lugar de usar sus manos usan muñones para componer. Poco que agregar a un disco que se defiende mejor sobre el tornamesa. Mención honorífica para Psych-o-Path Records que tienen en Blasted de T.T. Su primera referencia y eso no es cualquier tontería. ¿En una palabra?: Imprescindible.

1. 1-3RD OCTAVE ( gENZ VER. 1.0)


Cuando iba al colegio tenía un vecino al que llamaban Genz, nunca supe si ese era su nombre real o si solo le llamaban así, de hecho a la hora de escribir esto ni siquiera sé si esa es la manera correcta de escribirlo. Genz era un hombre alto y delgado, la piel de su cara parecía como la piel de un cerdo recién nacido, tenía esa piel rosa cubierta por ese ligero vello rubio que tienen los cerdos cuando nacen, tenía los ojos muy profundos y verdes y además me parecía que era muy reservado. Su casa, una casa enorme de tres pisos situada justo enfrente de la mía nos hacía sombra durante las tardes que Julián y yo salíamos a jugar canicas a la banqueta, siempre le veíamos llegar, estacionar su coche y sacar su portafolio negro para desaparecer en esa enorme casa. No era un secreto que Genz era extranjero, no era muy común que en Tuxtepec, Oaxaca, un sujeto se llamase así, Genz, tampoco era muy probable que con esos ojos tan verdes y el cabello tan rubio y delgado fuera descendiente de zapotecas y españoles como lo éramos la mayoría de la población de ese lugar. Aún así, con todo ese misterio que generaba en mi, a veces Genz iba a casa a jugar cartas con mi padre, yo les observaba a escondidas pero aquello resultaba aburrido porque él y papá apenas intercambiaban palabras, ni siquiera se miraban a los ojos, ambos miraban sus cartas y cuando sus bocas se abrían decían cosas que no alcanzaba a distinguir. Fumaban y bebían y papá ponía los viejos discos de sones Istmeños llenos de cracks. Casi nunca hablaban pero sabían que eran amigos o sino al menos, podían pasarla juntos. Así pasaban algunos domingos hasta que un día me acerqué a papá para preguntarle por Genz -es judío- me dijo - "ha llegado de España hace algunos años a vivir aquí, harto de que allá le llamen marrano" En aquel entonces yo pensaba que un "judío" era alguien que venía de otra región de la republica como Tabasco, si, eso debía ser, gente de Tabasco, luego pensé que era una tontería y que los judíos debían ser españoles con pésimos hábitos de higiene o algo así y al final terminé por olvidarle.

Cuando cumplí 10 años mi padre me obsequio un rifle de salvas, al principio pensé que era extraordinario pero después de un rato lo encontré aburrido, los tiros eran tan débiles que eran incapaces de hacer heridas a las naranjas que colgaban del naranjo de mamá, menos podrían matar a un animal pequeño. Un día Julián y yo nos turnamos el rifle para dispararnos en las piernas y aunque aquello dolía, podíamos resistirlo porque aparte de que no quedaba sino un pequeño enrojecimiento en la piel, aquello era mucho mas divertido para nosotros que jugar a las canicas. Papá decía que un hombre tenía que aprender a disparar bien desde muy joven, él aprendió a disparar a los 8 años y a los 16 ya era el mejor tirador de su pueblo, a los 23 años mató a un hombre por primera vez. Sucedió un día en que él y mi madre abordaban el tren hacia Juchitán y un hombre intento robarle a mi madre el dinero que guardaba en la nagua, mi madre al sentir las manos de este hombre buscando dinero entre su falda pegó un grito de auxilio, no había mucho que pensar, mi padre saco un revolver y le pegó un tiro a al sujeto entre ceja y ceja, como en aquel entonces las leyes y el humanismo valían mas o menos lo mismo que el coño de una culebra en Oaxaca, papá no tuvo problema alguno con la ley -fue en defensa propia- Bueno sí, eso, y que mi padre tenia buenos amigos.

Una tarde Julián y yo jugábamos con el rifle en la azotea, por enésima ocasión nos dimos cuenta que aquello era más aburrido que observar a una tortuga desovar, y ¿saben? Ahora que lo pienso en retrospectiva ¿los niños de esa edad no deberían intentar meterles el dedo a sus primas? Como sea; ese día nos había comido el tedio las entrañas y no encontrábamos ya más nada que hacer. De repente vimos a Genz llegar a su casa, tenía un semblante molesto, no se alcanzaba a escuchar lo que decía pero pudimos notar que estaba maldiciendo todo y justo antes de que girara el cerrojo de su puerta tomé una piedra muy pequeña y se la arrojé. Jamás imaginé que aquello iba a alcanzarle y menos que acertaría en su cabeza, pero así fue, Genz volteó inmediatamente, nos reconoció y balbuceó algo que no pude distinguir en lo absoluto, solo vi su famélica figura correr hacia la puerta de mi casa, con esa puta mirada que solo los perros suelen tener cuando están rabiosos. Así nos quedamos Julián y yo, muy quietos mientras abajo mi padre discutía con él, después de unos minutos los gritos eran más fuertes y después de un rato solo se escuchaba a mi padre gritar. Entonces nos asustamos, Julián se puso a llorar y yo, cuando estaba a punto de unirme a semejante mariconería me arme de valor y bajé las escaleras sosteniendo el rifle en una mano; Cuando llegué al patio vi a mi padre en el suelo cubriéndose la cara y a Genz golpeándole totalmente descontrolado. Yo me estaba cagando del miedo, pero de eso a permitir que un hijo de puta como Genz le pusiera la mano encima a mi padre, prefería tragarme el miedo y enfrentarle. Me paré detrás de él, Genz ¡ese hijo de puta! y le apunté justo en la cabeza, cuando él notó que estaba encañonado era demasiado tarde, tenía todas las de perder, fue cuando me miró temblando y sudando e intentó decir algo pero no dijo nada. Yo le miré también fijamente a los ojos mientras le apuntaba, después le dije -oiga Genz, es usted un marrano ¿porqué no se larga a Tabasco?

Xiu Xiu.
Fabulous Muscles.
5RC (2004).
Xiu Xiu son lo ultimo en degenerados musicales desde San Francisco California, cuando se les pregunta que es lo que más les raya de la música actual no dudan en decir que T.A.T.U es la cosa más tremenda que han escuchado últimamente, los coleccionistas de rarezas les señalan como uno de los grupos más estimulantes de Norteamérica y prestigiosas disqueras como Tomlab Y Acuarela se apresuran a editarles en Europa. Su disco anterior A Promise (5RC 2003) fue uno de los placeres culpables del año pasado, quien se haya atrevido a escucharlo ya tendrá una idea de por donde iban los tiros con este trío: Invocaciones al fantasma de Ian Curtis, cacharrería industrial, folk, electrónica microscópica y una voz tremenda. Nada en el mundo de Xiu Xiu es normal, ni el tratamiento tan esquizofrénico al que son sometidas las canciones de apariencia más relajada ni las letras que acompañan a estas canciones: Todas ellas confesiones intimas, apuntes existencialistas, pornografía explicita y tormentas psicológicas llenas de humor retorcido. Fabulous Muscles completa una trilogía discográfica con los mismos ingredientes de sus discos anteriores en mayor o menor mediada. Presentes están los mismos demonios que han venido acompañando a los de San Francisco desde sus inicios y esos mismos demonios les han servido para sonar tan únicos; en este ultimo largo han sabido capturar toda esa belleza que se les había escapado debido a los muros de ruido áspero, ahora hasta esos momentos se hacen necesarios para equilíbrales. El sonido de Fabulous Muscles es menos oscuro que los anteriores pero mucho más esquizoide, de todos sus discos este es el que arroja mejores resultados en cuanto a cacharrería electrónica se refiere, también es el más redondo en cuanto a contenido (tendrá solo algún track prescindible). Una vez más la tremenda voz de Jamie Stewart (entre un Ian Curtis esquizofrénico y un Mark Hollis a punto de morir quemado) sirve de contrapunto para catapultar las composiciones del grupo a un estado de drama ya característico en todas y cada una de sus bifurcaciones sonoras: el pop electrónico naïf y de juguete de un Momus sometido al electroshock (Crank Heart ). Pistas sobre lo que debió haber hecho de The Cure si no hubieran perdido la perspectiva (I Luv The Valley OH!). Enlaces entre el industrial y los demonios de Joy Division ( Little Panda McElroy (b)). Atención a los dos minutos y pico de industrial filoso y galáctico de "Brian The Vampire" (parecen unos Coil en ácido repescando el repertorio de Ziggy Stardust). Folk pornográfico y homo erótico en el tema que le da titulo al disco: Fabulous Muscles (existe una versión mucho mejor inundada por percusiones incidentales en un single de gira disponible en www.insound.com). Un track oscuro e intimista con instrumentación a la Tortoise dedicada al padre de Jamie Stewart, un productor musical de radio formula que recientemente cometió suicidio (Mike). La extravagancia percusiva es un pasatiempo para Xiu Xiu y lo demuestran en la verdadera joya del disco: "Clowne Towne", con una instrumentación electrónica llena de belleza oriental y circense de vocación surrealista. Perturbador y fascinante lo que los Xiu Xiu pueden poner en los surcos de sus discos. Sin temor a equivocarnos, ya podemos comenzar a hablar de Fabulous Muscles como uno de los discos que pueden figurar en el podio discográfico de este año.

FOBIA.
WOW.
Bmg Ariola 2004.


Habrá que ser justos con Fobia, durante la década pasada arrojaron en México unos discos de pop más o menos seminales que si bien adolecían en cuanto a producción y composición representaban por lo menos una actitud nueva frente al rock mexicano. Nunca antes de Fobia los discos de pop en este país estuvieron habitados por microbitos, cerebros parlantes, muñecos diabólicos y pepinillos marinos, tampoco se había llevado la cosmetología del pop tan lejos (¡Ese vestuario!).

Metidos con calzador al principio de los 90's en una tripleta fantástica de rock mexicano completada por Caifanes y Maldita Vecindad Y Los Hijos Del Quinto Patio; que hoy en día parece mas una jugada de marketing camuflada de movimiento que otra cosa, lo de Fobia no fue nunca una propuesta inofensiva como suponía la mayor parte del publico del rock en México, a esas alturas de la década anterior tan enviciado como la escena misma (el chovinismo, el mesianismo, el misticismo, la movida guadalupana y el mal rollo político se cotizaban a la alta entre los grupos de rock y sus seguidores) Ahora que la mitad del auditorio de Caifanes ha terminado por irse mareado debido al somnífero rollo mesiánico de Jaguares y que Maldita Vecindad no congrega a suficiente publico para que una trasnacional se anime a publicarles un disco, la figura de Fobia se hace necesaria. Si no, solo hay que fijarse en todas esas noches en que sus fans abarrotaron sus conciertos en el teatro Metropolitan para certificar que el rock mexicano les estaba pidiendo a gritos que se postraran sobre las tablas de nuevo.

WOW es el regreso discográfico de Fobia y supone no más que lo esperado, una selección de sus glorias pasadas cuidadosamente remásterizadas y escogidas por quienes ya debería de ser reglamentario que hicieran la selección de los discos recopilatorios: los fans. Y como el público de tonto no tiene un pelo. En el disco de Fobia apenas desfilan un par de éxitos, porque ellos nunca fueron una banda de éxitos ni de discos, sino de canciones. Así pues se echan de menos algunas canciones pero consuela el hecho de qué en esta recopilación ni una canción esta de más: están presentes esos indicios sobre un futuro pop muy prometedor con canciones como "La Iguana" y "El Crucifijo" en donde la remasterización adhiere un plus notable al sonido. También hay ráfagas de pop psicodélico al por mayor ( El cerebro ). Vestigios sobre el pop rock más dinámico y menos ortodoxo (Plástico). Ejercicios de garage rock domesticado (Veneno Vil). Auténticos himnos pop a la cursilería (Hipnotízame) Pop normalito de guitarras con pretensiones generacionales (Revolución Sin Manos) y demás curiosidades del nada despreciable repertorio de la banda. Pero no solo los cuatro discos de estudio que firmaron sirven de materia prima para WOW, también se adhieren tomas en vivo de fobiaOnIce un disco que les capturaba en directo poco antes de la separación del grupo. Ahí esta para quien dude de la capacidad del grupo en vivo esa toma de El Microbito a golpe de electrónica o esa lectura de Dios Bendiga A Los Gusanos sobre una programación de percusión islámica. La sorpresa mayúscula del disco son dos nuevos tracks y una versión inédita de "Under Presure" de Queen/ David Bowie (ya había aparecido en algún disco tributo a Queen pero cantada en español, esta versión es en inglés). "Más Caliente Que El Sol" tiene algún aire del rock psicodélico de los Primal Scream de Screamadelica y "Hoy tengo miedo" es un medio tiempo pop muy de Fobia con algún aderezo electrónico y el infalible falsete de Leonardo, ambos tracks con un sonido mucho más crudo en la producción que todo lo que habían grabado antes. El verdadero quid de WOW es el DVD que incluye la edición limitada: videografía completa, inigualable oportunidad para acercarse al humor del grupo y a su divertida estética visual, además se agrega un generoso documental sobre PICNIC: los conciertos que los trajeron de regreso a la vida en donde se muestran ensayos, comentarios de la banda, fans enloquecidas, escenas del concierto, entrevistas, fotos y miles de gentes diciendo WOW ante, muy probablemente, la banda que mejor ha entendido el concepto de pop en este país.

José Ángel Balmori.